septiembre

en septiembre maduran las uvas. Maduran también otras muchas frutas más, así el pueblo huele a dulce, de ciruela. Y maduran también los tomates, se recogen las patatas, calabacines, berenjenas, cebollas, pimientos... Un placer culinario que culmina una etapa, siembra, cría, y recolección... Y todo esto para comunicaros que por fin comienzo a recoger mis frutos del año, vamos, que me voy de vacacaciones, una semanita solo y al lugar de costumbre, allí al lado del Rhin, a practicar el alemán que no se y a disfrutar más, si es que puedo, de la que me acompaña mientras preparo esta entrada, la cerveza!

flores en el patio

breve homenaje a las madres que llenan los patios de color... y que además insisten en que les saques fotos a sus flores y se muestran ellas (ambas, jardín y jardinera)bizarras, orgullosas y radiantes...

Asturias...

en Asturias, a falta de sol buenas son sidras...

y sobre todo cuando eres de León y partes de tu destino con un sol expléndido que aún tratándose del astro rey no osa pasar el Negrón (bueno, en realidad son las nubes las que se quedan atrapadas al otro lado de las montañas) y no te queda entonces, oh Dios, más remedio que recluirte en sidrerías varias de tamaños y colores en las que ahogar la pena...

marta domínguez es..... oro!

siempre ha demostrado ser una de las mejores que además nunca pierde la sonrisa, solo por eso ya merecía el oro

bolt 9.58

sin más palabras porque aunque esas sean en alemán todos entendemos lo que quieren decir

Los hombres que no amaban a las mujeres

Harriet Vanger desapareció hace 36 años durante un carnaval de verano en la isla sueca Hedeby, propiedad prácticamente exclusiva de la poderosa familia Vanger. A pesar del despliegue policial, no se encontró rastro de la muchacha de 16 años. ¿Se escapó? ¿Fue secuestrada? ¿Asesinada? Nadie lo sabe: el caso está cerrado, los detalles olvidados.

Pero hay quien sigue recordando a Harriet, su tío Henrik Vanger, un empresario retirado, ya en el final de su vida y que vive obsesionado con resolver el misterio antes de morir.

En las paredes de su estudio cuelgan 43 flores secas y enmarcadas. Las primeras 7 fueron regalos de su sobrina. Las otras llegaron puntualmente para su cumpleaños, de forma anónima, desde que Harriet desapareció.

Vanger contrata a Mikael Blomkvist, periodista de investigación y alma de la revista Millennium, una publicación dedicada a sacar a la luz los trapos sucios del mundo de la política y las finanzas. Mikael no está pasando un buen momento: está vigilado y encausado por una querella por difamación y calumnia. Detrás de la querella está un gran grupo industrial que amenaza con derrumbar su carrera y destruir su reputación. Así que acepta el extraño encargo de Vanger de retomar la investigación de la desaparición de su sobrina e intentar tirar de algún cabo suelto.

Un trabajo complicado para el que recibe el regalo inesperado de la ayuda de Lisbeth Salander, una investigadora privada nada usual, incontrolable, socialmente inadaptada, tatuada y llena de piercings, y con extraordinarias e insólitas cualidades como su memoria fotográfica y su destreza informática.

Así empieza una novela que es la crónica de la guerra interna de una familia, un fresco fascinante del crimen y del castigo, de perversiones sexuales, de trampas financieras, un entramado violento y amenazante entre el que sin embargo crece una tierna y frágil historia de amor. Una historia de amor entre la que será la pareja más memorable de la literatura criminal.

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después de tropezarme con este libro en todos los lugares no podía menos que leerlo armada con ese qué tendrá para que todo el mundo hable de él; y la verdad es que contiene la mezcla perfecta, lo que significa una intriga que hace que devores las páginas sin atragantarte con ellas

a mi prima Flin

(con la música del anuncio Soria, ni te la imaginas, que para los que no concozcais dejo al final, y con los acentos en las sílabas que pida)


existe un lugar, donde iras a currar,
y estaras en la gloria,aunque no sea Soria,
porque es Avila....

una escuela pequeña, donde mejor se enseña,
con niños pequeños, algunos guerreros,
tu pide paciencia....

(estribillo)

ya eres maestra, y a la palestra, los que anden a la gresca,
en clase de historia y matematicas

ya eres maestra, maestra eres ya



(y esto con todo el cariño que puede albergar una de Mozóndiga
muchas felicidades "profe"
te quiero 1000 )

saxo

desde aquí improviso una disculpa a vecinos, amigos, compañeros, familiares, colegas y tantos que sufren y sufrirán con mi desatino musical..... y no lo había dicho aquí con lo feliz que me hace pero tampoco podía esperar más, y pretendo hacer de estas cuatro palabras mal escritas cuasi un grito quejumbroso como la mayoría de los sonidos que le saco a él.....

ya tengo saxo!

ELLA QUE TODO LO TUVO (Ángela Becerra)

Tras sufrir un grave accidente, Ella no vuelve a escribir. Derrotada y perdida, emprende un viaje a Firenze en busca de una fascinante historia que le contó su padre y que quiere convertir en novela. En su afán por sentirse viva, crea un enigmático y silencioso personaje, La Donna di Lacrima, que recibe en un soberbio ático de la via Ghibellina a hombres que le cuentan su vida y adoran su cuerpo y su silencio. Nadie reconocerá en ésta a la solitaria y triste escritora que restaura libros y visita cada tarde a las siete la antigua librería del Mercato Nuovo donde otro ser, un librero tan solitario y misterioso como ella, la espera.

otro más de esta autora que tantó me gustó una vez..., éste también lo hizo pero en menor medida, supongo que cuando un libro te ha causado tan buena sensación siempre esperas encontrar lo mismo en el siguiente que procede de la misma pluma y ese listón que, sin querer se impone, acaba deluciendo la lectura.

ORTIGUEIRA 2009

esta ha sido mi primera vez por estos lares... y yo casi sin palabras que describan estos 4 días...., o si!

- gente

- personajes (de entre la gente)

- Fernando (de entre los personajes)

- pandereta (sonando a la gallega)

- hogaza de pan (o pan de hogaza, buenísimo en todo caso)

- Mad Max (el submundo ortigueiril...)

- "oldran" (un nuevo instrumento muy a lo pueblo)

- ambientador (quien menos lo esperas!)

- 9 de las matrículas ( el juego del verano para las interminables horas en coche!)

- Quechua (un mar de tiendas de campaña)

- Esta noche ha llovido (en versión hardcofolk)

- Al olivo al olivo (en versión hardcopornofolk)

- marionetas panderetas (las Pato Pan de bolsillo)

- gaita (y gaiteros)

- pulpo pa´desayunar (ummmn qué rico)

- licor café (y crema de orujo y cerveza mil)

- fuente de agua fría (para una ducha refrescante a más no poder)

- ¿falas galego?

- SOG (http://www.sog.es/)

- haima (improvisada)

- antropodología

- arriero astorgano cepedano

- catarsis

- palleta (en cursos a las 11 de la mañana)

"costrigueira"

- Nancy whisky (no una canción cualquiera)

reflexión

Pretendía escribir una reflexión sobre la vida y después de mucho pensar en la medida en que una puede hacerlo, llegué a la conclusión de que la vida no tiene ningún sentido, pues el sentido lo es ella en sí misma. La vida es lo mejor y lo peor y toda la gama de sentimientos que caben entre ambos extremos, como si fuese colores y nosotros un lienzo inmaculado en el que pintar que va llenando de matices a medida que avanza el tiempo. Lo peor de la vida es que no tenemos ningún poder de decisión sobre ella, aunque nos parezca que somos libres de elegir no somos nosotros quienes tomamos las decisiones, me refiero a las relevantes, no a las fatuas o nimias o del día a día. Al final, como ya dijera alguna vez, en la vida somos náufragos a la deriva y donde quiere el mar las olas nos llevan; aunque seamos capaces de aprender cómo seguir avanzando aunque el viento sople en contra. De eso se encarga el tiempo pasado, o de eso se debería encargar, de llenarnos de recuerdos, de experiencias, de sapiencia, que nos ayuda a mejorar en esa gama sentimental de antes, o al menos a no empeorar el presente. Arrepentirse de lo vivido o de lo contrario, de lo dejado de vivir, no sirve de nada si no actúas en el ahora con lo que ya sabes. Cumplir años nos sirve precisamente para darnos cuenta, aunque sólo sea por momentos, de esa relación entre lo vivido, lo presente y lo que nos queda por vivir, y así sacarle jugo a cada uno de ellos.

La intención de tolo lo anterior es llegar a buen puerto un día como hoy en que abandono para siempre los veinte y me adentro en una nueva decena...

bienvenidos los treinta!.

Que veinte años no es nada (Marta Ribera de la Cruz)

El famoso escritor Cósimo Herrera, eterno candidato a un Nobel que no llega nunca, decide retirarse a Ribanova, una pequeña ciudad de provincias apartada y brumosa. Allí conocerá a Luisa, una muchacha veinte años más joven, y que desde el primer momento sentirá por el forastero un amor tan apasionado como imposible.
" Que veinte años no es nada " no es sólo la crónica de este amor irrealizable, sino también un lúcido relato de iniciación y una sugerente novela de comunidad, con un elenco de personajes secundarios tan rico que cada uno de ellos merecía su propia novela.

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me gustó tanto "En tiempos de prodigio" que quizás éste me ha dejado peor sabor de boca, no malo en cualquier caso, pero si algo pastoso o espeso para el paladar literario, de tantas historias que lo llenan todo de personajes con más historias que contar o que nos cuenta, como si de ramas de un árbol se trataran, y fueran creciendo y llenando el espacio tanto, que por momento pierdes de vista el tronco al que solo se acerca más bien al final. Aún así es de recomendar aunque solo sea por el tango que acompaña la lectura....

SAN JUAN DE ORTEGA

SAN JUAN DE ORTEGA
Nace en el pueblo de Quintanaortuño, provincia de Burgos, en el año 1080. Compañero de Santo Domingo de la Calzada y él mismo peregrino a los Santos Lugares. Fue tras este viaje, lleno de penalidades y riesgos, cuando el santo fundó esta casa dedicada a San Nicolás y poblada por canónigos de San Agustín hasta su entrega a los jerónimos, ya en el siglo XV.
Su vida sencilla y dedicada a la tarea de construir puentes y desbrozar caminos, se caracteriza por unos pocos antecedentes que marcan menos su personalidad que su significado mítico posterior. Se cuenta, por ejemplo, que fue hijo tardío de un matrimonio noble que soportaba ya veinte años de esterilidad; se le recuerda una larga estancia en Jerusalén, de donde regresó con ansias de vida eremítica y con el deseo paralelo de construir. Ambas cosas las cumplió retirándose a las colinas de los Montes de Oca, donde se puso casi inmediatamente a la tarea de levantar una ermita a San Nicolás, que le había librado de un naufragio al regresar de Tierra Santa. Después de esta ermita, convertida por él en santuario y monasterio con hospital para peregrinos, pasó a construir puentes, entre los que se recuerdan el de piedra de Logroño sobre el Ebro y el de Nájera sobre el río Najerilla aparte de otro que trazó en las cercanías de Santo Domingo de la Calzada sobre un arroyo que ofrecía serios peligros para ser vadeado. Con los tres puentes alcanzó el grado supremo de pontífice, que ya tenía su maestro Santo Domingo de la Calzada.
Después de su muerte, que llegó allá por el año 1161, los canónigos regulares de San Agustín que ocuparon su monasterio, fueron los encargados de difundir y fomentar su fama de santidad y sus milagros. Entre éstos cabe destacar que, al menos en dos ocasiones y según la tradición, surgieron las abejas como elemento testimonial del celestial prodigio. Al parecer, la primera vez fue cuando se intentó trasladar el sepulcro del santo desde la capilla de San Nicolás a la iglesia monástica. En aquella ocasión surgió sobre la multitud que esperaba el acontecimiento un enjambre de abejas blancas que llenó de emoción los corazones y de un maravilloso aroma el recinto del templo. En aquella ocasión -dicen- el cuerpo del santo se pegó como una lapa al suelo y se negó a que le movieran del lugar donde se encontraba.
La segunda vez fue con motivo de la presencia de la reina Isabel la Católica, que acudió al sepulcro de este santo Burgales en demanda de descendencia, pues corrió la fama de que intercedía en favor de las mujeres estériles o deseosas de tener hijos. Se dice que en presencia de la reina de Castilla, abrieron el sepulcro del santo y nuevamente surgieron de su interior las abejas blancas, mientras los asistentes contemplaron cómo, en el interior, a pesar de que no quedaba más que el esqueleto del santo, su corazón permanecía fresco y húmedo, como si acabara de cesar de latir.
FUENTE: http://www.coaatleon.es/
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Hoy celebramos nuestro Patrón, excusa para un festín poco pantagruélico (en San Marcos), trajes y vestidos de más o menos galas, tintes renovados, conversaciones de siempre, de crisis de todo tipo y condición pero sobre todo de construcción....

nicolás

y llegó Nicolás, y por fin las lágrimas fueron de alegría...

ANTONIO VEGA

en este día gris del mes de las flores se ha ido uno de los referentes del pop español...., pero un poco siempre quedará de él en cada uno de nosotros porque la música hace eternos a los grandes y más vivos a los demás

una imagen y algunas palabras más

13 letras negras grandes sobre una pared sin revocar, tilde en la segunda O, no se si incongruencia de género, supongo que no porque si fuere un MOZÓNDIGA SOLA lo que se leyese cualquiera podría apostillar, más?. Un chiste, una ironía, una gracia o un guiño al peregrino que llevamos dentro. En la calle de atrás, de las cuevas, de las bodegas es como la llaman, un eufemismo que mejora el sabor del vino, por donde casi nadie pasa o al menos pasa con plenas facultades (cuántas veces resulta mejor dejarlas ahí abajo, entre arcilla, bajo tierra, a temperatura constante, con el aroma de un vino joven, Prieto Picudo, rosado con un poquito de aguja, de casa);
a ese escritor eventual, a vosotros lectores de igual, permitidme una cita de cuyo autor no puedo acordarme porque nunca lo he sabido y va y resulta que no me apetece buscar...., "el carlismo se vence leyendo y el nacionalismo viajando" y eso sin contar con lo que esta noche me provoca ese solo que acompaña a Mozóndiga, eterna soledad.

LA LADRONA DE LIBROS

En plena II Guerra Mundial, la pequeña Liesel hallará su salvación en la lectura.
Una novela preciosa, tremendamente humana y emocionante, que describe las peripecias de una niña alemana de nueve años desde que es dada en adopción por su madre hasta el final de la guerra. Su nueva familia, gente sencilla y nada afecta al nazismo, le enseña a leer y a través de los libros Rudy logra distraerse durante los bombardeos y combatir la tristeza. Pero es el libro que ella misma está escribiendo el que finalmente le salvará la vida.

empezé a leerlo sin saber que iba a encontrarme y por tanto sin nada que esperar, y solo porque recordaba un par de buenas críticas a la que ahora añado la mía ya que el resultado ha sido muy bueno, o al menos lo suficiente como para que os deje otro de mis recuerdos que me llevan a la edad de La ladrona de libros, Liesel, y me enfrenta a mi primer latrocinio. Lo recuerdo muy bien, un compañero de clase me había incitado a hacerlo, es muy fácil, decía, entramos en clase en el recreo con cualquier excusa y luego allí podemos coger lo que queramos!; yo creo que me sentía culpable incluso antes de entrar en el aula porque ya sabía lo que iba a robar, un rotulador de color indefinible entre morado y rosa (yo, un color así!). El peso de tal deplorable acción era tanto, que a la vuelta de esos minutos de patio lo primero que hice fue pedirle las pinturas a ese compañero que había sufrido mi error para, en un momento de incertidumbre, juntarlas con las mías y así reponer lo que había sustraído de su estuche, el típico de tela con cremallera de color.... He de reconocerlo, a mis 9 años delinquí, y 20 años después me sigue pesando.

MACACO_moving

¡bienvenida a la pachanga!

cambio de imagen

¿será lo suficientemente poco breve mi capacidad informática como para cambiar la plantilla del blog?

en eso ando, pero teniendo en cuenta que empecé a andar a eso de los 2 años, veo esta nueva andadura para rato; bueno, ya se verá o ya lo vereis!

Hannah Montana

me hago mayor, y no lo digo por las incipientes arrugas y demás dolencias que me atenazan, ni porque le mayoría de las cartas que reciba sean del banco o de las de pagar, ni tampoco porque me haya pasado al gintonic por culpa de esa hernia típica de la edad (y profesión), o porque mi coche haya cumplido los 220.000 km (y otros tantos ha de aguantar!) y una tenga ya mucho que recordar, o porque tenga derecho al paro (...) al menos a la mitad (espero!), y ya me guste todo lo que sea de picar, de menú se supone,... lo digo porque no se quién es la tal Hannah Montana que hasta en la sopa está!